I'm just another monster too © Carl Grimes
Скоро бой, мы стоим плотным строем;
Сзади трон, только не до меня
Королю. Я недорого стою,
Даже меньше слона иль коня.
Да, я пешка – простая пехота,
Но пехота - редуты вперед,
Кто погибнет, оступится кто-то,
Я ж на шаг, но хожу лишь вперед
Пусть Король может влево и вправо,
И назад, если пули грозят;
Отступать - королевское право,
Как разить смело - право ферзя!
Порываюсь в атаку я первой,
В авангарде быть пешки стезя;
Ощущаю натянутость нервов,
Но и чувствую силу ферзя
Вот он враг мой, и блеском колючим
Режут глаз его латы вблизи,
Но я знаю, сегодня мой случай,
И сегодня я выйду в ферзи
Не спешу в этой схватке ходить я,
Встану так, чтобы было верней;
Выжидаю подхода прикрытья
Двух ладей, двух слонов, двух коней.
Ни к чему мне излишняя спешка,
Пусть на флангах воюют пока;
Я ж всего лишь обычная пешка,
Но ферзем стану наверняка!
Наш Король, рокировкой укрывшись,
Видит, как нас редеют ряды,
Кто хрипит, черной кровью умывшись,
Кто-то стонет и просит воды..
Жребий мой в небесах уже кинут,
И сегодня я цели верна –
Бой спасу, даже если в нем сгинут
Две ладьи, два коня, два слона.
Слава так тяжела и неноска:
Ферзь зажат, бой сошелся на нем;
Рвусь вперед, но седьмая полоска
Перекрестным встречает огнем.
Белый ферзь, оставляя сомненья,
Бросил флаг, лишь бы мне путь закрыть –
Становлюсь я вдруг центром сраженья,
Все на мне, только б не допустить!
До заветного поля восьмого,
Но наш всадник сквозь стоны и боль
В бой вступает - и вилка готова,
А на ней - белый ферзь и король.
И Король, как всегда, отступает,
Белый ферзь, верность чести храня,
Под копытом коня погибает,
Белый слон убивает коня.
Путь свободен - я не на прицеле,
Упускать этот случай нельзя,
Я рывком достигаю до цели,
До заветного поля ферзя.
Вот я ферзь! И сражения нити
В руки пешке вчерашней даны,
Так дрожите, скулите, стоните,
В белом стане – ладьи и слоны.
Знаю цену я каждой фигуре,
Был я пешкой, а значит, за так
Не могу я подставить под пули
Никого, даже в вихре атак.
Что за правило - просто нелепость:
Трус-король попадает в тупик,
Мы ж телами вокруг него крепость
Создаем, чтобы он не погиб.
Пусть он трус, но собой я закрою
Путь к нему, – Честь короны не тронь!
А погибну я - пусть станет мною
Только пешка - не слон и не конь.
Сзади трон, только не до меня
Королю. Я недорого стою,
Даже меньше слона иль коня.
Да, я пешка – простая пехота,
Но пехота - редуты вперед,
Кто погибнет, оступится кто-то,
Я ж на шаг, но хожу лишь вперед
Пусть Король может влево и вправо,
И назад, если пули грозят;
Отступать - королевское право,
Как разить смело - право ферзя!
Порываюсь в атаку я первой,
В авангарде быть пешки стезя;
Ощущаю натянутость нервов,
Но и чувствую силу ферзя
Вот он враг мой, и блеском колючим
Режут глаз его латы вблизи,
Но я знаю, сегодня мой случай,
И сегодня я выйду в ферзи
Не спешу в этой схватке ходить я,
Встану так, чтобы было верней;
Выжидаю подхода прикрытья
Двух ладей, двух слонов, двух коней.
Ни к чему мне излишняя спешка,
Пусть на флангах воюют пока;
Я ж всего лишь обычная пешка,
Но ферзем стану наверняка!
Наш Король, рокировкой укрывшись,
Видит, как нас редеют ряды,
Кто хрипит, черной кровью умывшись,
Кто-то стонет и просит воды..
Жребий мой в небесах уже кинут,
И сегодня я цели верна –
Бой спасу, даже если в нем сгинут
Две ладьи, два коня, два слона.
Слава так тяжела и неноска:
Ферзь зажат, бой сошелся на нем;
Рвусь вперед, но седьмая полоска
Перекрестным встречает огнем.
Белый ферзь, оставляя сомненья,
Бросил флаг, лишь бы мне путь закрыть –
Становлюсь я вдруг центром сраженья,
Все на мне, только б не допустить!
До заветного поля восьмого,
Но наш всадник сквозь стоны и боль
В бой вступает - и вилка готова,
А на ней - белый ферзь и король.
И Король, как всегда, отступает,
Белый ферзь, верность чести храня,
Под копытом коня погибает,
Белый слон убивает коня.
Путь свободен - я не на прицеле,
Упускать этот случай нельзя,
Я рывком достигаю до цели,
До заветного поля ферзя.
Вот я ферзь! И сражения нити
В руки пешке вчерашней даны,
Так дрожите, скулите, стоните,
В белом стане – ладьи и слоны.
Знаю цену я каждой фигуре,
Был я пешкой, а значит, за так
Не могу я подставить под пули
Никого, даже в вихре атак.
Что за правило - просто нелепость:
Трус-король попадает в тупик,
Мы ж телами вокруг него крепость
Создаем, чтобы он не погиб.
Пусть он трус, но собой я закрою
Путь к нему, – Честь короны не тронь!
А погибну я - пусть станет мною
Только пешка - не слон и не конь.
